Triduo del Alba de Rafael Alberti.

Una vez más nos reunimos en el viejo molino para seguir hablando de literatura, de escritores, de poetas.

Nos llenó de honda tristeza la muerte de Miguel Delibes, genial escritor y maestro de todos y de tantas cosas. Descanse en Paz.

Alguien recordó que en estas mismas páginas se escribió que el maestro del Puerto, Alberti, era genial hasta cuando no lo era. Un aparente sinsentido que cobra realidad cuando se pretende estudiar la obra del poeta gaditano.

Quisimos en esta ocasión, huir de su obra más tradicional, comprometida incluso de aquella que nos llevaba a sus idílicos sueños o al verso duro de la crueldad de todos los días. Esta vez no. Esta vez, como ocurrió en otra ocasión, queríamos hablar de su canto Mariano, de su canto a las Vírgenes de cualquier rincón de su Andalucía. Queríamos hablar de su devoción a su Carmela, a su Carmen marinera. Queríamos con él volver a escuchar al maestro cuando aquella Semana Santa ofreció a la sevillana Señora del Baratillo su hoz y martillo para ayudar a aliviar los males. Queríamos verle de nuevo ante La Macarena, la Camarada Esperanza Macarena y ver como se descubre ante ella y cómo le pide por todos los sevillanos.

Alberti, es universal, sus poemas nunca tuvieran fronteras, ninguna cadena les pudo atar. Sus poesías rompieron siempre las barreras y los muros de la incomprensión y ascendieron hasta lo más alto y desde allí nos regaló su obra para que por siempre fuera ya de todos.

Permitidme que os recuerde los últimos versos de su “Balada para los poetas andaluces de hoy”

«No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo, cuando abierto en el aire
ya es de todos los hombre»

Pero hoy, como decíamos anteriormente, queríamos hablar del maestro que se enternece, que recuerda a su madre que sin duda le hablaba de la Virgen María y de cómo aflora su devoción especial por ella y como es capaz de componer y recitar en la austera Castilla, lejos del cielo azul andaluz, tres bellísimos sonetos escritos con su inconfundible estilo, que él llama Triduo del Alba. Estoy seguro que en las viejas piedras del claustro benedictino de la Abadía de Silos, al anochecer en primavera, se sigue escuchando su voz que para siempre quedo grabada en aquel místico noble lugar maravillosamente perdido en las frías tierras burgalesas. Allá, un día de hace muchos y ante al Abad y monjes benedictinos, Rafael Alberti, leyó su poema, su triduo.

Fue tal la devoción que rodeó al histórico momento, que el Abad, Fray Justo Pérez de Urbel, haciendo uso de antiguas potestades concedió indulgencia para todos los fieles que lo recitaran con devoción. Privilegio que para los devotos creyentes, debe ser una gracia importante.

Uno, desde sus no creencias religiosas, no entiende mucho de estas cosas pero ahí están y el tiempo es mudo testigo de ellas. Cada cual es muy libre de opinar, de pensar lo que mejor le parezca.

Os copiamos los tres sonetos del Triduo del Alba. Igualmente lo podéis escuchar en la voz de la inigualable, Nuria Espert, en la siguiente página:

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=1681&p=Rafael%20Alberti&t=Triduo%20del%20alba&o=Nuria%20Espert

Quisimos poner aquí mismo el vídeo y me comprometí a ello pero sigo sabiendo muy poco de estos menesteres y fallé en el intento. Lo siento y os pido disculpas.

TRIDUO DEL ALBA

I. Día de coronación

A mi madre

Sobre el mar que le da su brazo al río
de mi país, te nombran capitana
de los mares, la voz de la mañana
y la sirena azul de mi navío.

Los faros verdes pasan su diana
por el quieto arenal del playerío.
Del fondo de la mar, el vocerío
sube, en tu honor --¡tin, tan!--, de una campana.

¡Campanita de iglesia submarina,
quién te tañera y bajo ti ayudara
una misa a la Virgen del Carmelo

ya generala y sol de la marina!
La cúpula del mar, como tiara,
y como nimbo la ilusión del cielo.


II. Día de amor y bonanza

Que eres loba de mar y remadora,
Virgen del Carmen, y patrona mía,
escrito está en la frente de la aurora
cuyo manto es el mar de mi bahía.

Que eres mi timonel, que eres la guía
de mi oculta sirena cantadora,
escrito está en la frente de la proa
de mi navío, al sol del mediodía.

Que tú me salvarás, ¡oh marinera
Virgen del Carmen!, cuando la escollera
parta la frente en dos de mi navío,

loba de espuma azul de los altares,
con agua amarga y dulce de los mares,
escrito está en el fiero pecho mío.


y III. Día de tribulación

¡Oh Virgen remadora, ya clarea
la alba azul sobre el llanto de los mares!
Contra mis casi hundidos tajamares,
arremete el mastín de la marea.

Mi barca sin timón, caracolea
sobre el tumulto gris de los azares.
Deje tu pie, descalzo, sus altares,
y la mar negra verde pronto sea.

Toquen mis manos el cuadrado anzuelo
-tu escapulario-, Virgen del Carmelo,
y hazme delfín, Señora, tú que puedes...

Sobre mis hombros te llevaré a nado
a las más hondas grutas del pescado,
donde nunca jamás llegan las redes.

¿Dónde están?

Nadie les cree ya. No pasan desapercibidos, han llegado al colmo de la desvergüenza. Los ciudadanos lo han dicho muy alto y muy claro; los políticos, Diputados y Senadores, son un problema nacional y producen alarma social. Nadie, salvo los “agradecidos” de turno, confían en ellos y además, aparte de vagos, mienten cuando nos cuentan la milonga de lo que ganan. Cobran mucho más de lo que dicen. Repasas cualquier información y ¿qué te encuentras? Testimonios que deberían ser suficientes para que se les cayera la cara de vergüenza. Pero… ¿sabrán lo que es tener dignidad? ¿sabrán que fueros elegidos para servir y no para servirse de su cargo?.

En la prensa se pueden leer titulares como: “Vacaciones en julio, enero…y también en marzo” y las imágenes dan fe. Y sigues leyendo y no encuentras la más mínima justificación de su incalificable comportamiento.

¡Qué jeta tienen! En plena campaña por reparar el honor y la imagen pública de sus señorías, en la Cámara Baja anteayer, 9.3.10, a las cuatro en punto había poco más de medio centenar de parlamentarios en sus escaños, la séptima parte del aforo. Sus señorías, no escarmientan y siguen dando la imagen de vagos y perezosos encima tienen la indecencia de decir que ganan 3000 euros cuando la realidad es que se llevan la friolera de 9.000 euros.

Nada nuevo bajo el sol. 300 escaños vacíos en plena tormenta por la suspensión de las vacaciones. La semana pasada El presidente del Congreso de los Diputados, José Bono, tuvo que salir a aclarar que los meses de enero y julio "no son vacaciones parlamentarias", sino que "son periodos intersesiones", y aseveró que los diputados "trabajan como cualquier otro ciudadano".

El Pleno del Congreso ha abierto esta tarde con algo más de medio centenar de diputados. Seamos generosos y creámonos, que unos están en sus despachos trabajando, bueno; que otros andan reunidos con distintas organizaciones sociales, vale..., pero que en plena campaña de Bono –apoyada por PSOE y PP– por reparar el honor y la imagen pública de sus señorías, el Parlamento abra la sesión plenaria de la semana con un clamoroso vacío en los escaños es estéticamente feo, muy feo. Si además la imagen se produce en medio de un debate político sobre si habilitar o no enero y julio para que los diputados recorten sus vacaciones, pues la cosa pinta aún peor. Bueno, pues ésa es la estampa que vimos anteayer en la Cámara Baja cuando a las cuatro en punto había poco más de medio centenar de parlamentarios en sus escaños, la séptima parte del aforo.

Nada nuevo bajo el sol, salvo que por la mañana de anteayer, la Junta de Portavoces acordó reunirse con el presidente de la Cámara, José Bono, para buscar entre todos la fórmula más adecuada para que se puedan celebrar plenos y comisiones también en los meses de enero y julio, inhábiles por mandato constitucional. El compromiso llegaba cinco días después de que el manchego remitiera una carta a todos los grupos en la que les proponía ampliar el calendario legislativo, una iniciativa para la que basta un acuerdo político y no requiere, según algunos informes jurídicos, de una reforma constitucional, como se ha sostenido durante 30 años.

La deteriorada imagen pública de los políticos que apuntan todas las encuestas y las imágenes que sus señorías «regalan» a menudo a fotógrafos y cámaras de televisión ha hecho saltar la alarma en los grupos políticos. Tanto PSOE como PP se muestran ahora dispuestos a adoptar medidas para que se visualice que los diputados también trabajan en enero y julio. Buscan soluciones compartidas porque, dice el socialista Alonso, «además de hacerlo hay que parecerlo». «Ojalá este asunto estuviera ya resuelto», apostilló la popular Soraya Sáenz de Santamaría, quien ya planteó hace un año la necesidad urgente de reformar lo que hubiera que reformar.

Espero que no venga nadie a decirnos que todavía merecen nuestra comprensión, aplauso y nos recuerden además que en otros países cobran más.

Armas de muerte, fabricadas en España.

Empezamos el otro día hablando en el viejo molino, por aquello que al menos en el calendario se aproxima ya, de la primavera y las vacaciones de verano. De allí nos fuimos a países a los que nos gustaría conocer y sin darnos cuenta, surgió no sé el qué y al final acabamos hablando de la industria militar y de las exportaciones de armas. Resumiendo, un desastre de mezclas, aunque nos queda la esperanza de que la próxima vez podamos y así nos lo deseamos al final, empezar hablando de playas y terminemos haciéndolo de vacaciones y de los maravillosos tópicos y típicos gustos hispanos (paella incluida).

Pero resulta inevitable no traer a este comentario cuanto allí dijimos sobre la industria bélica española. Los balances de las ventas de armas para matar y material militar, llevadas a cabo desde hace muchos años por todos los gobiernos que hemos tenido en España, han hecho que nos hayamos convertido en una potencia mundial, al tiempo que nuestros gobernantes sen los más cínicos, mentirosos y expertos a la hora de mirar para otro lado cuando nos damos cuenta de la destrucción y la muerte que gracias a las armas “made in Spain” se producen en el Mundo y que jamás ningún gobernante reconocerá que matan de verdad. Nuestras armas nunca mataron a nadie, sólo sirven para usarse en plan de defensa y siempre disparando balas de chicle. Nuestras minas, por citar otro ejemplo, contra seres humanos ni mataron ni nunca dejaron mutilados a nadie, eso sólo lo causaban las fabricadas en otros países.

Ahora, los de este turno, están sumidos como lo estuvieron en similar medida todos los gobernantes que hemos tenido, en los sucesivos gobiernos democráticos, en “alianzas de civilizaciones”; grandilocuente palabra que no sé qué significa. Los agnósticos declarados que ahora les da por “rezar” por la paz mundial junto a un Premio Nobel de la “Paz” que tiene guerras abiertas en muchos lugares del planeta y… ¿Qué decimos de los de anteayer? ¿Qué podemos decir de Aznar? Otro matón, deseando llevarnos a guerras sin sentido. ¿Disfrutarán todos nuestros Srs. Presidentes de Gobierno viendo como seres humanos matan y mueren con armas fabricadas en España? En fin. Había que entrar en guerra porque se estaba amenazado al mundo mundial, como luego “se comprobó” con unos polvitos mágicos de destrucción masiva.

Ahora toca hablar de estos años inmediatos ya que hay abundante documentación caliente todavía; pero esta entrada/comentario hubiera sido idéntica hace 10 años en la época de Aznar o de Suárez de Calvo Sotelo o de González. Todos vendieron armas de destrucción y muerte a quien quiso comprárselas. No hay ningún Presidente de Gobierno de España, que no tenga las manos manchadas de sangre humana por la venta de armas. Sería feliz si alguien pudiera decir y demostrar que miento.

Nuestras ventas han permitido durante 2009 que las exportaciones de armas autorizas por el gobierno hayan alcanzado un aumento en más de un 64% respecto al año 2008.

En 2010 hay armamento militar y armas de muerte españolas con las que se puede morir o matar “legalmente” en:

Portugal

Brasil

Colombia

Marruecos

Alemania

Reino Unido

Italia

Israel

Arabia Saudí

Libia

Pakistán

Ghana

Ecuador

Irán

Angola

Venezuela y en menos cuantía en otros países.

Sin Comentarios.

El Cristo de Burgos, Paco de Lucía e Internet.

Ocurre a veces. Recuerdas un pequeño detalle insignificante, no te lo piensas dos veces, le das una mano de pintura y ¡zas! sin darte cuenta has escrito una entrada que a lo mejor, hasta merece comentarios ajenos, algo de lo que no estoy precisamente sobrado, más bien, diría yo, estoy todo lo contrario. ¿Qué ha ocurrido? Nunca lo sabremos.

Ahora tengo en “fabricación” dos entradas a falta de algunos detalles. He puesto en ellas mucha ilusión y creo que podrán quedar bien, siempre teniendo en cuenta mis limitaciones para estos menesteres de escribir un folio cada poco tiempo y que de vez en cuando, se pueda leer en él algo medianamente interesante.

Uno, el primero que está en el ordenador, es sobre una Hermandad de la Semana Santa Sevillana que procesiona el Miércoles Santo, «Cristo de Burgos» (otro día sería curiosos hablar de los interminables nombres de las Cofradías sevillanas) Es muy emblemática, muy sería, muy recogida y que impresiona verla por las calles de Sevilla. El paso del Cristo es muy austero sin los dorados barrocos que tan poco me gustan. Un par de músicos, un oboe y otro instrumento que ahora no recuerdo y nada más, aunque curiosamente desfila de detrás de otra Hermandad agradablemente musical y ruidosa.

Me faltan unas fotos que no consigo en la Red y el responsable del archivo histórico, muy amablemente, me ha prometido enviarme. En cuanto las reciba lo acabaré de preparar con todo entusiasmo y seguramente lo publicaré por aquí o se quedará en una carpeta olvidado para siempre si después de corregirlo no me convence. Me pasa frecuentemente en los que precisamente no están hechos “sobre la marcha” y han merecido más atención. En fin, cosas mías.

La segunda entrada es sobre una anécdota que ocurrió en una actuación fallida del genial Paco de Lucía en Sevilla. Me la contaron allí, pero me faltan algunos detalles de fechas etc. que pensaba encontrar igualmente en la Red y que en su día, cuando no andaba yo por estos menesteres “blogueros”, les encontré y les leí. Pero eso fue ayer y hoy no hay forma de llegar a ellos de nuevo. O han desparecido o soy cada día más torpe, pero el caso es que busco y busco y no doy con ellos. Así que si sigo en esas condiciones un día me veré obligado a lanzar un SOS de ayuda por éstas páginas a alguna experta buscadora de rastros perdidos.

Y mientras me llegan las fotos y sigo buscando detalles y fechas es el mejor momento del mundo para mandaros un cordial saludo desde el viejo molino.

«Estoy así, sin ideas sin saber el qué escribir ni decir»

“Seca está mi fuente,
ya no mana agua clara…


Pues sí, cuando este servidor que soy yo, mal de aprendiz de todo; en algún momento de torpe inspiración, me dedicaba al noble arte de intentar unir dos o más palabras en un bello y romántico casamiento de rima y métrica, se me ocurrió un cuarteto del que solo recuerdo sus dos primeros versos, los cuales acabáis de poder leer.

Y ha sido muy fácil recordarle; estoy así, sin ideas sin saber el qué escribir ni decir. No mana de mi mente ni agua limpia, ni sucia, ni vino. Está seca. Se ha marchado mi escasa y siempre insuficiente inspiración. Se ha ido, como se le fue a Sabina ese montón de cosas cuando le dejaron “tirado”. Tengo la sensación que se lo debe estar pasando tan bien la puñetera, que ni puñetero caso me hace.

¿Qué hago? ¿De qué escribo hoy? Me siento comprometido conmigo mismo a poner un nuevo comentario. Pero no hay forma.

¿Me ayudáis? Podría hablar de mis consabidas aficiones como podría ser poner una foto del Monasterio de Silos y hablar de su claustro o del gregoriano que todos los días se puede escuchar en su iglesia. Pero no, es mucho mejor que entréis en sus páginas y saldréis totalmente satisfechos. ¿Hacerlo de mi paisano El Cid?, creo que su mayor mérito, según cuentan, hay que dárselo por ser el primero en conseguir engañar a un judío-banquero de la época (S.XI) y por eso ya merece todos los honores de la Historia. ¿De Segovia, uno de mis grandes amores? Pues estamos en lo mismo, cientos de páginas hay en la Red, aunque nada es comparable como pasear por sus calles admirando tanta belleza como hay.

¿Os cuento que el equipo de fútbol de mis amores, el de mi pueblo, perdió ayer en tierras gallegas? Pero... ¿A quién puede interesar la vida y milagros de un equipo desconocido para casi todos? Pues eso me digo; a nadie.

¿Hablo del día de la mujer trabajadora? Hay cientos de comentarios por doquier. Está dicho casi todo. Aunque visto lo visto hay que decir que sigue sin haber igualdad, no hay oportunidad, no hay nada, salvo, en muchos casos, el triunfalismo de los y de las de siempre. Pero tampoco ni sería justo ni me siento especialmente crítico para criticar todo lo que veo o mejor dicho, lo que debería ver y no veo. Hay colectivos de mujeres, generalmente personas anónimas que sin buscar jamás protagonismo y haciendo mucho menos ruido que otras que no hacen nada, luchan por sus congéneres desde la honestidad, entrega y eficacia.

Como os estáis dando cuenta, estoy sin ideas, vago de solemnidad y sin la más mínima intención en esforzarme a pensar y escribir. Espero que mañana todo sea diferente y que mis musas regresen al hogar del que nunca debieron marcharse. ¿Volverán como las oscuras golondrinas? Volverán.

Si para recobrar lo recobrado…

La velada que os comentaba días pasados, en la entrada sobre el poema de Luis Cernuda «Te quiero», acabó espléndidamente poética. Se sucedieron los poesías y se hablaron de muchos poetas, de sus genialidades y de sus obras inmortales.

Al final, nos quedamos todos con la dulce sensación de que nuestra amiga, que con tanto entusiasmo buscó y nos llevó a Cernuda, había preparado, con audaz ingenio femenino, nuestra conversación previa para introducirnos a todos hasta ese mundo maravillosos de los versos, de la rima, de la métrica y tantísimas cosas que hacen que unas palabras se unan a otra y conformen todas una unión bellamente perfecta.

No podía ser de otra forma. ¿Cómo era posible, sin estar pereparado, que de su bolso sacara un folio y rematara la agradable tertulia en el viejo molino, leyéndonos un extraordinario soneto de un poeta que la mayoría desconocíamos? Evidentemente estaba todo pensado y calculado, pero hay que darla las gracias porque nos abrió otra puerta en este mundo maravilloso de las letras.

Al final os invitaré a que leamos todos juntos el soneto que unos días día se escuchó con emoción en el viejo molino restaurado.

Pero ahora, dejadme por favor, que os cuente lo que allí se habló de los «sonetos». Todos coincidimos que es la forma poética más importante, más complicada. En los dos cuartetos hay que contar toda una historia, la que sea; pero hay que ser muy grande para que en tan solo ocho versos sea el poeta capaz de resumir lo que se quiere trasmitir. Luego vendrán los dos tercetos que continuarán la historia pero de un modo diferente. Harán un breve resumen de lo anterior en sus seis versos; nos darán la clave del mensaje del poeta o servirán para ensalzar, dar luz y colorido, el retoque final en definitiva, a los cuartetos.

Todos los grandes han cultivado los sonetos. Me encantan.

Nuevamente, cuando anochecía en el viejo molino, se hizo silencio y Marina, nos leyó...

Si para recobrar lo recobrado…

«Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado».

Francisco Luis Bernárdez.

¿No os llama la atención, entre otras muchas virtudes, el ritmo que imprime el poeta en su soneto?

Todos nos conjuramos, aquella tarde noche, para seguir conociendo la obra de este poeta argentino, hijo de españoles que nació en el primer año del pasado siglo XX. Fue periodista en España y se relacionó con figuras como Valle Inclán, Juan Ramón Jiménez o los hermanos Machado.

En su país natal y con otros grandes escritores, encabezados por Borges crearon un grupo literario.

Interesante su vida, pero mucho más su obra. Prometimos no perder su rastro y seguir conociendo al maestro argentino.

Ocurría en la España de los años 50

En una agradable conversación entre amigas y amigos, sin darte cuenta, a veces se encadenan los recuerdos. Revives situaciones concretas y después sin saber el porqué, vuelven a tu mente otras experiencias que hacía muchísimo no recordabas, pero que siempre habían estado ahí por haberlas vivido directa o indirectamente.

Al final, en nuestra charla nocturna de hace unos días, llegamos a la triste conclusión que hay seres humanos peores que las ratas e historias que repugna hasta contar.

Nos seguía contando, que se la escuchó en propia voz al mismísimo protagonista que con cara de satisfacción, por lo “listo” que había sido la estaba narrando. Hoy muchos años después y mientras nos tomábamos un buen vino, nos seguía relatando que a pesar de sus pocos años supo al instante de la crueldad de unos desalmados que por ganar un poco más de dinero eran capaces de actuar de esa forma indigna, miserable y rastrera, muy habitual en muchos de aquellos “ganadores” de hacía unos pocos años. Se erigían, en amos y señores de los nuevos esclavos necesitados del trabajo y de la comida diaria en aquellos duros años. La película siempre se repetía una y otra vez. El mismo guión para ellos. Primero se enriquecerían de una forma miserable a costa de seres humanos pobres de solemnidad y a renglón seguido pasaban a ser Don fulanitos de tal, hacendados y “ejemplares” empresarios y hombres de bien. Nuestro interlocutor, nos seguía comentando, que una vez poderosos en dinero y prestigio, ya no necesitaban volver a Extremadura o a Andalucía a humillar y robar. Ya habían conseguido su sueño de convertirse en ciudadanos “honrados”

La “historia” debió producirse principios de los años 50. . El negocio de aquellos mal nacidos, consistía en aquellos momentos tan delicados para los de siempre, los pobres; en la compra de lana de colchones, para luego venderla a las empresas textiles.

Salían con un par de camiones desde la zona norte de España. Eran dos hermanos. Cada uno rumbo a Extremadura y en algunas ocasiones a Andalucía. Iban a pueblos y zonas muy castigadas por el hambre y en especial donde había explotaciones de agricultura. Desde primeras horas de la mañana, se situaban en la plaza del pueblo. Poco a poco iban llegando los hombres desde sus casas (perdón por el sarcasmo) a esperar a que viniera el capataz de alguna finca a contratarlos aquel día y siempre por unos sueldos de miseria. Todos se arremolinaban a su alrededor cuando veían aparecer a los escasísimos contratadores. Nos seguía contando, que se les notaba, como desesperadamente intentaban hacerse notar para que se fijaran en ellos y les mandaran subir al camión o carro y salir a trabajar al campo. Sólo unos pocos eran los afortunados; los demás, a rumiar su miseria y volver a sus chozas con las manos vacías y esperar que amaneciera de nuevo por si había más suerte.

Seguía contando, con su sonrisa de “listo”, que no perdían detalle de estas personas desafortunadas quedándose con sus caras. Al día siguiente repetían la operación y si al tercer o cuarto, no habían sido contratados, se acercaban a ellos y se ofrecían para comprarles sus colchones de lana. La pobre gente ante la desesperación y hambre que la familia pasaba, no regateaban, aceptaban con sumisión esclava el precio irrisorio y se los vendían. Unas pocas pesetas (muchas menos si el colchón tenía lana negra mezclada) que estos desalmados se encargaban de multiplicar muchas veces cuando vendían la lana, mientras ellos, los dignos y esclavos braceros, iban a buscar paja para no dormir en el suelo.